top of page

Отдел поэзии

Freckes
Freckes

Денис Попов

Мне и не снилось

Стихи

* * *

Чем я Господу обязан

За покой ветвей ручных?!

Кто-то облако размазал

В уголке небес ночных.

Кто-то зорьку по-над лесом

Расчесал.

Работа чья?

Дать бы по рукам балбесу,

Но балбес здесь только я.

И дрожит, дрожит иконой

Счастье в птичьем галдеже…

Рот прикрой, не то ворона

Залетит, не дай Божé!

        * * *

Как растут быстро дети чужие!

Сын знакомого как каланча.

И зудит под ребром, точно жилы

Тянет кто из меня по ночам.

Может быть, потому, что сильнее,

Чем Христа, полюбил бы детей

Я своих; на моей нету шее

Детских рук, только Он — на кресте.

Может быть, потому, что отцовства

Своего бы я не оценил?!

Хоть души своей маленькой ростом

Я, на взгляд мой, его заслужил.

Только, видимо, Богу виднее,

Как на суд грешных сына отдать:

Своего б я не прятал на шее,

Но и вряд ли позволил распять.

        * * *

Совсем как угольки в печи —

Заря: обжечь не трудно пальцы.

Деревня на людей ворчит,

А те всё не угомонятся.

Всё не улягутся никак!

Ей взрослый — лишь большой ребёнок.

На, небо хлебушком макай

Под взглядом бабки и иконок!..

В низинах травяных туман

Бельём сырым на ветках бьётся.

И дремлет, накормив дома,

Земля, беременная солнцем.

        * * *

Не дано стать одним со стеной,

Но прижмусь к ней, как туча к ветле:

Даже бабою — что там страной! —

Не владею на этой земле.

Ни друзьями, ни братом своим.

Не отара они, чтоб владеть

Ими, хоть и стремился одним

С ними стать я судьбы своей треть.

Если любишь — не мыслишь о том.

Просто любишь. Без всякого Но.

Только сладить с любви простотой

Посложнее, чем вилам с копной.

        * * *

Знаю, вошёл не вчера я

в мир этот старенький, но

как по-кошачьи играет

мокрою дождь тишиной!

Вот и пейзажам помятым

смену давно бы нашёл,

только в руке моей мятлик:

курица иль петушок?

Зря, что ли, сердце болело

мной непрощённых насчёт?

Пусть даже красная с белым

молния вновь полыхнёт.

Маршрутка

В маршрутке тесно, как в аду,

Когда он не был пуст.

Но не соскочишь на ходу,

Народ уж больно густ.

Как говорится: Рад бы в рай,

Да не дают грехи,

Старуха у маршрутных врат

Да эти вот стихи

Про то, что тесен мир земной

В маршрутках в ранний час.

Что голос возмущенный мой

В толпе у райских касс?

Не мне на старую пенять.

Прижму её к груди,

С грехом, совсем как у меня,

С моим, один в один.

Метёлка

Свистит ли состав за посёлком,

Гундят ли в углах комары,

Всё кажется, будто метёлка,

Какой подметают дворы,

Внутри меня в кучу сметает,

Что прожил я, точно листву.

Откуда метёлка — не знаю.

Во сне ли она, наяву ль?

Но жутко! Всё свищет зараза!

Всё свищет, хоть прячься в закут.

Мне кучи не жалко ни разу,

Боюсь, что меня с ней сожгут!

Днём только покажется: Смолкла!

Ночами опять канитель…

И свищет, и свищет метёлка,

Как будто какая метель.

Не говорите о России

Пускай секут дожди косые

Скат деревенского витья,

Не говорите о России,

Живя за пазухой ея.

Пускай почтарь письмишко сунет

О смерти, с фронта письмецо,

Не поминай Россию всуе,

Не прячь от матери лицо.

Когда пьёшь горькую с соседом

Под песни грустные «Любэ»

Припомни, много ль бабка с дедом

Вдруг говорили о себе.

Не надо о России часто:

Оставьте Богово — Ему!

О счастье говорит несчастный,

Счастливым это ни к чему.

Мне и не снилось

Мне и не снилось, как пришла война

В страну, где много позже я родился.

Мне и не снилось, какова цена,

Какой народ советский расплатился

За мир в стране.

А книги… Книги — что?

И фильмы о войне — кино, не больше.

И сорок первый год проклятый тот

Для бравшего Берлин намного горше,

Чем для меня, не видевшего ад.

И дед мой, репрессированный властью

Подростком в Казахстан, мой дед — солдат,

Пронесший через жизнь судьбы ненастье.

А стариков всё меньше по стране,

Которые войну живой застали.

Какие знают всё о той войне,

Но видит Бог, что лучше бы не знали.

Сказка о бессмертии

Темны становятся деревья

Листвой от ночи в двух шагах.

Я не избушка, я — деревня

На человеческих ногах.

Во мне дурак всё жизни ищет,

Поскольку смерти не нужон.

Поскольку без него их тыщи.

Слыхал, их имя Легион!

А где бок о бок дремлют сутки,

Лиса таскает уток в лес.

Но нет яиц с иглой в тех утках,

Хоть смерть, конечно, в утках есть.

И мой дурак забылся б в смерти,

Когда б у чёрта на рогах

Не слышал: в небесах — конвертик,

А в нём о всех его грехах.

fon.jpg
Комментарии

Share Your ThoughtsBe the first to write a comment.
Баннер мини в СМИ!_Литагентство Рубановой
антология лого
серия ЛБ НР Дольке Вита
Скачать плейлист
bottom of page