Ошибка

Посуды тихий перезвон,

Следы мышиного погрома.

Ты нынче грустен, старый дом.

Твой домовой сбежал из дома.

Собрал с собою узелок,

Ладонью грустно тронул печку,

Закрыл кладовку на замок,

И убежал, соврав: «На речку…»

Но не вернулся и к утру,

Повисла пыль в углах лениво.

Продрогли клёны на ветру,

Ждут домового сиротливо.

И он вернётся, повзрослев.

Войдёт с блуждающей улыбкой.

Затянет старенький напев,

И ты простишь его ошибку.

В тиши владенья своего,

Смахнув с клеёнки россыпь крошек,

Вновь приготовит домовой

Настой из бабочек и мошек…

* * *

Приснились покатые крыши

И шёпот ночного костра.

И кот, проскользнувший неслышно

С луной погулять до утра.

Приснились потёртые тапки,

Уснувшие в тёмном углу,

И шалью цыганской гадалки

Плетенье теней на полу.

Приснились колючие травы

На скошенных утром лугах.

Мостки у речной переправы

Шуршание ветра в стогах.

Берёз изогнувшихся луки,

И свет в одиноком окне.

И бабушки нежные руки

Ко мне прикоснулись во сне…

* * *

Мой храм полуразрушен, полусвят.

Скелеты куполов, хребтины арок.

Иконостасом вывешен закат,

Его огонь мучителен и ярок.

Пустые окна смотрят в небеса

Рассечены делением на клетки.

Я помолчу, от слёз болят глаза.

Здесь вместо свода — облако на ветке…

* * *

Отражаясь в медной глади

Речки в отблесках заката,

Расскажи мне, Бога ради,

Ты о чём грустишь, цикада?

О луне, висящей в небе

Словно Божий одуванчик?

Иль о том, что на рассвете

Вновь вернётся дождь-шарманщик?

О летящих паутинках,

Нежных облаках пионов,

О просыпанных икринках

Росных, иль дрожаньи клёнов?

Расскажи, поведай тайну,

Музыкант, поющий лето.

Твой смычок такой печальный,

Много странствовал по свету…

* * *

Бушует тополиная метель.

Вдоль тротуаров — белые сугробы.

Ты солнцу и синоптикам не верь,

А выйди сам на улицу, попробуй!

Тебя обнимут лютые ветра,

Изголодавшись по теплу изрядно.

Стуча зубами, скажешь: «Мне пора! —

Вбежишь домой и выдохнешь: — Прохладно!»

Наденешь свитер и нальёшь коньяк,

Ладонь скользнёт, коснувшись чуть лопатки…

Я жарко прошепчу тебе: «Дурак…»

Метель, бушуй! И пусть погибнут грядки…

* * *

Снова осень. Работа киснет.

Наплевать на карьерный рост.

Я купила сегодня кисти

И чудеснейший белый холст.

И внутри всё дрожит от счастья,

Будто вдруг получила приз.

Целый мир у меня во власти:

Солнце, небо и свежий бриз,

И сердитые вздохи грома,

Чехарда мотыльков в саду,

И поляны, и буреломы,

И лягушек квартет в пруду.

Я себя ощущаю феей

В ярком мире волшебных снов.

Может, чувства создать сумею?

Не начать ли с тебя, Любовь?

* * *

Пробираясь сквозь метели и бураны,

Окуная стопы в устья горных рек,

Миновав удачно ямы и капканы,

Шёл любви навстречу Снежный Человек.

Он в пути питался только мхом зелёным,

И, от взглядов прячась, тут же падал в снег,

Шёл любви навстречу по уши влюблённый,

Улыбающийся Снежный Человек.

А над ним, смеясь, шептались ели, клёны,

Словно в море южном волн игривых бег.

Он спешил любви навстречу окрылённый,

Чуть замёрзший, очень нежный человек…

* * *

Сипит простуженно Мороз.

Ему б всё злиться.

Рассержен и, насупив нос,

Пургой грозится.

А детвора, ему назло,

Неутомима.

Течёт во двор, крича: «Тепло!»

Но, бросив хитрый взгляд в окно,

Обует пимы…

* * *

Заждались паруса попутный ветер.

Я уплываю, братцы, тороплюсь.

Так много островов на белом свете,

Я карту мира помню наизусть.

Там, в море, ждут оскаленные рифы,

И отмель мне расставила капкан.

Пускай, затем, потомки сложат мифы

Про то, что я была в десятках стран.

На берегах далёких океанов

Я, побывав, не брошу якоря.

Вернусь домой. Здесь, на плечах Титанов

Лишь для меня поднимется заря.

* * *

На пороге оглянешься медленно.

Тонкий профиль. В глазах: «Ухожу…»

Ты со мною играешь намеренно,

Проверяя. Решись. Не дышу.

Неподвижны. Дуэль. Взгляды скрещены.

Что ни выпад — на сердце рубец.

За тобой чья-то тень… Это женщина?!

Шаг намеренно долгий.

Конец…

* * *

Октябрь стучал замёрзшей погремушкой

Косых дождей.

Скрипела осень старенькой кормушкой.

Ничья —

Ничьей…

Под тёплый плед просуну руки.

Зябко.

Дорожка слёз…

На память собери охапку

Моих волос.

* * *

И утро наступит!

И будет лучистым, прохладным,

Наполненным шёпотом трав, предвкушением зноя,

Небритым, лохматым, ворчащим спросонок тобою,

Роняющим что-то, куда-то спешащим, нескладным,

В «планшете» листающим чьи-то «имейлы», «репосты»,

Терзающим душу испуганным «любит — не любит»…

Сейчас между нами всё так непонятно, непросто.

Но пусть остаётся как и прежде,

И утро наступит!