* * *

Я преступил все заповеди Божьи —

Я примирялся с суетой и ложью.

Из тёмных страхов и высоких слов

Творил себе кумиров и богов,

И возводил напрасную вину,

И ближнего я возжелал жену,

И нищим не отдал своей рубахи,

И не ушёл раскаяться в монахи.

Лишь плачу я с душой наедине.

И всех прошу — молитесь обо мне.

* * *

Во все грозили времена,

Что очень скоро по приметам

Придут болезни и война,

Потом конец наступит света,

Что скоро за бедой беда

Небесные обрушит своды —

И строгость Страшного суда

Познают грешные народы.

Покайтесь! Мытари земли!

Немного вам ещё осталось!..

Но годы шли, и войны шли,

Но жизнь текла и продолжалась.

Зря только слов лилась вода

Астрологов и лжепророков.

Зачем людей пугать, когда

И ангелы не знают сроков?!

Товарищ, верь, взойдёт она,

Звезда в провидческих потёмках —

Россия вспрянет ото сна.

Ещё внимательным потомкам

Напишут наши имена

На толерантности обломках.

Наступит русская весна,

А за весною будет лето…

И лишь потом потоп, война,

Конец истории и света.

На Масленицу

Не громкого ради протеста,

А ради весёлого дня,

Решили, что чучела вместо

Пусть совесть сгорит от огня.

Занятное выдалось дело,

И площадь занятным нашла,

Что совесть почти догорела,

Почти догорела дотла.

* * *

Ждать не стоит,

И нечего думать —

Почему никогда не пройдёт

Эта смута вселенского шума,

От которой товарищ мой умер…

А моложе меня был на год.

Ждать не стоит —

И нечего снова,

Говорить, что всему свой черёд,

Свой черёд для молчанья и слова,

Для умершего и для живого…

А моложе меня был на год.

Ждать не стоит…

Но ждём почему-то.

Для того чтоб понять через год,

Через вечность и через минуту

Что напрасно роптали на смуту,

Что она никогда не пройдёт…

А моложе меня был на год.

Мистика чёрных слов

Если много ругаться — и матом,

Русским матом по русским вопросам,

То наступит за это расплата —

Может Сталин вернуться Иосиф.

А кому-то он, видно, по нраву…

Вольнодумцы, сильней год от года.

Материтесь на русскую славу —

И вернётся отец к вам народов.

* * *

Не всё потеряно. И люди говорят:

Картошка спеет к сентябрю, как виноград.

Не наступил ещё сентябрь, но недалёк,

Жаль, в огороде лишь полынь да василёк,

Лишь пугало надежды в свитере тоски,

Чтоб птицы счастья не клевали сорняки.

* * *

Дождь идёт. К концу подходит лето.

Скоро пить осеннее вино.

Звёзд не видно — верная примета,

Что округе как-то всё равно,

Кто там мокнет — пса или пьянчугу

Ночью дождь полощет проливной,

Потому что все хотят друг другу

О себе сказать наперебой.

Поделиться, что дано нам свыше,

Что понятней стало перед сном.

И друг друга потому не слышим.

Звёзд не видим. Слов не разберём.

* * *

И куда взгляд ни кинешь, всюду родимый край.

И выходит, что вновь стоишь на краю.

И с него ты, как хочешь, думай и понимай,

И как хочешь, рассматривай жизнь свою.

Хочешь вверх посмотри, если тошно глядеть вниз,

Если видеть устал ты убогий двор,

А вверху — время точное, что всю твою жизнь

До краёв наполняют собой простор.

А вверху — светлее. И кажется, что не зря

Слов высоких касается мелкий дождь,

И не зря по небесным улицам сентября,

Как по краю лезвия, вновь ты идёшь.

Окрестность

Не растет под окнами лотос,

Не колеблет ветер бамбук.

И дорога идёт на Котлас,

Если будешь смотреть на юг.

Никакой изысканной флоры,

И на севере взгляд привык

Видеть узкий путь до Печоры,

Небо низкое, борщевик.

Красоту тайги в непогоду

Снег скрывает часто и дождь.

Про тюрьму опять и свободу

По дороге домой вздохнёшь.