Я готова затеять любую игру

Как хотелось бы мне умереть на скаку

По холодной заре на открытом яру,

Чтоб не жить в глухоте глухаре на току.

Как хотелось бы мне умереть на скаку.

Должников не имея, сама не в долгу.

Я готова затеять любую игру,

Но забыть не посмею шальную строку —

Как хотелось бы мне умереть на скаку.

Бьются молния с молнией там, наверху.

И гремит, будто скачет, рокочущий гром,

А я бога природы молю об одном,

чтоб под этим взрывающимся небосводом

Разорвалось бы сердце на вздохе

            свободном…

Как хотелось бы мне умереть на скаку.

* * *

Бог знает, что такое красота…

Природа чем красивей — тем нелепей.

Её изображенье — грубый слепок.

И на поверхность тонкого холста

Какой бы слой, каких бы дивных красок

Ни выложить — всё будет понапрасну.

Прекрасное холсту не дастся.

И только с помощью фантазии,

Особо собранными звуками,

Особо выраженной пластикой…

Но как же классика,

Фантастика.

* * *

Когда мне глухими ночами не спится,

Стихи сочиняю про синюю птицу.

Засну ли случайно — сразу же снится

Мне птица из сказок — Сирин-девица.

И в сумерках синих кустарник синеет,

И вдруг обернётся птицею Феникс.

И синие окна, и синие стены,

Картины на стенах, как сумрак, синеют.

Поляну Жар-птицы нельзя перекрасить.

Любимую с детства синюю скатерть.

* * *

Сомнения и вера…

Они живут одновременно

И вместе тем попеременно

Мерят

Каждый шаг. И каждый взмах

Руки что держат кисть.

И каждый промах

Вниз

И снова вверх…

Успех

Не в том, что на холсте,

Но в том, с чем справился в себе.

* * *

Усталости усталость рознь.

Моя же — как тяжёлый конь,

Что проскакал по мне.

Как вилы, что глубоко в меня вонзились.

Не от работы зла, не от дурного сна —

От переизбытка некой силы

Она…