Что другим не нужно – несите мне:

Все должно сгореть на моем огне!

Марина Цветаева

Подари мне место,

где никто не оставит следов –

босых ног, узеньких туфелек

или – конских подков.

Подари мне песню ветра,

может быть, вовсе без слов, –

ту, что не подслушать

у моря, ни у седых лесов.

Подари мне облако,

что висит за твоим окном,

глядит в него, когда ночь живёт,

покинутая сном, –

ночь без поцелуев, без книг,

без кофе и без звонков,

не знающая пламени,

как и ледяных оков.

Подари мне то, что не нужно

никогданикому,

то, над чем сердце не властно,

что не по силам уму…

Подари мне радугу,

что начало зовёт к концу,

по которой ангелы

наши души ведут к венцу.

14 июля 2017

* * *

Здесь ещё – уже не вместе,

репетируем разлуку.

«Расстающихся навеки» –

сочиняет ветер фугу.

Разгулялась не на шутку,

словно пьяная молодка, –

бродит по пустым вокзалам

внеапрельская погодка.

И фонарь глаза зажмурил –

в лужах пена не морская,

за хозяйкой–самозванкой –

голубей безумных стая.

По просторам и бульварам –

одиночество вразвалку.

За окошком – у окошка

обрывается считалка

то ли петель, то ли вёсен,

то ли капелек в стакане…

И уходит – не догонишь –

наша жизнь в оконной раме.

20/21, 21 апреля 2020

* * *

Мама, мамочка…

Я маленькая,

погладь меня по голове –

у тебя такая лёгкая рука…

Мама, мамочка,

я маленькая – мне десять лет,

а может быть, меньше.

Заплети мне косички,

только потуже – ты же знаешь:

одна из них к концу уроков

всегда расплетается,

и можно потерять ленту.

Ну и что, что волосы у меня

уже не такие, как ты помнишь:

было золото, стало серебро?

Это просто иней,

потому что зима на свете…

Мама, мамочка,

я маленькая.

Я надену сегодня

коричневое форменное платье

и белый праздничный фартук.

Как хорошо, что ты его накрахмалила –

крылышки возносятся над плечами,

как крылья,

готовые унести на бал фей…

Мама, мамочка,

я маленькая.

Спасибо тебе за яблоко,

что ты положила мне в портфель.

Я съем его на большой перемене у окна.

А за окном – сосны.

Они так тянутся к небу,

будто тоже готовятся взлететь.

Яблоко откусывается со звуком,

а на губах его вкус остаётся до конца урока –

кисло-сладкий и немножко острый...

Мама, мамочка,

я маленькая – не буди меня.

Будильник не звонил –

сегодня, может быть, сегодня каникулы?

Не буди меня.

Можно – я ещё посмотрю сон?

Мне так хорошо,

ведь во сне мы вместе,

мама, мамочка.

10 ноября 2020

* * *

Ты улетаешь. Зима подступает.

Тихий сентябрь затаился – не спорит.

Он понимаем, он всё понимает:

ты улетишь и заснежит за ворот.

Тихий сентябрь шелестит – не перечит.

Ты улетишь – дом тоскою укроет.

Не утешай. Разве слово излечит?

Нет таких слов. Не ищи их. Пустое.

18, 19 сентября,

11/12, 13 ноября 2021

Икша, Москва

* * *

У сада – запах мамы,

у дома – запах сына.

Тропинка пахнет внуком…

Свистулька – только глина.

В неё я тихо дуну

и обожгу губами.

– Вы слышите? – Услышьте:

– Я здесь ещё, я с вами.

23 сентября 2021

Башня

* * *

За окном больничным метель.

Убели все печали, Снег!

Принадлежность снегу как связь,

словно сын зимы – человек.

Дом в снегу, что корабль… маяк.

Трудно плыть в метель кораблю.

И сигналит, чтоб не терять,

одно слово: «Люблю… Люблю…»

24 ноября 2021,

ГКОБ № 1

* * *

Как старики похожи на детей –

они на радость и на слёзы скоры,

и их миры без суеты затей

своей неторопливостию схожи.

Лишь красоту они себе берут –

приманят в дом и потчуют, как птицу.

Любую сказку правдой нарекут,

легко поверив в сон и небылицу.

Всему поверят… Только ты не лги,

будь нежен, щедр и верен обещаньям.

Они, как дети, и у нас – долги,

что надо бы отдать пред расставаньем.

10 января, 8 марта 2022

* * *

Февраль уйдёт и снега будет жалко.

И, как всегда, за снегом побегу

в тот мир, где на гвозде висит скакалка,

где я совсем и никому не лгу.

Уйдёт, уйдёт… И прошлолетним станет,

и не оставит на снегу следов.

Придёт другой и, может быть, обманет,

что он вернуться был всегда готов…

И февраля, и снега снова жалко.

Январь жесток, а март неисцелим.

Последний снег… Прости, моя скакалка,

мы с ним устали и не долетим.

7, 23 февраля,

8 марта 2022

* * *

Война, война! – Кажденья у киотов…

У матерей – иконописный лик.

Идёт игра. Нет выигрышных лотов.

Сквозь немоту – земли истошный крик.

Ждала сыночка – родила героя.

Война взяла – он сердца не берёг,

чтоб пела мама и жила не воя

у перекрёстка выбора дорог.

Война черна, как адово исчадье.

Подарки Бога: хлеба колосок

и синева – полесью и зарядью,

клин журавлей и детский голосок.

Уйди, война! Жизнь коротка, как песня.

Язык один страданья матерей.

Мы все твои, земля. В тебе – мы вместе.

Беда, что – Каин средь твоих детей.

26, 26/27, 27 марта 2022