Вла­ди­мир Спек­тор. «Не хо­чет­ся спе­шить…». Лу­ган­ск: Ар­го­Лит, 2021; М: Пе­ро, 2021. 688 с. ISBN 978-5-00189-149-9. УДК 821.161.1. ББК 84 (2Рос=Рус) 6. С71

Но­вый сбор­ник пре­крас­но­го по­эта и вдум­чи­во­го пуб­ли­цис­та Вла­ди­ми­ра Спек­то­ра «Не хо­чет­ся спе­шить…» — это не прос­то под­бор­ка по­след­них сти­хотво­ре­ний ав­то­ра, и не толь­ко они. Это боль­шая, объ­ём­ная кни­га. От­кры­ва­ют та­кие ча­ще с целью по­ли­с­тать и вы­ло­вить что-ни­будь по ду­ше… но с этой — так не по­лу­чит­ся. Она цеп­ля­ет. И вот ты чи­та­ешь, ло­вишь­ся во все её ло­вуш­ки, вот уже и про­за на­ча­лась, а от­ло­жить в сто­ро­ну не хо­чешь. Не хо­чет­ся спе­шить. Хо­чет­ся без спеш­ки, вни­ма­тель­но чи­тать и ощу­щать жизнь во всех её про­яв­ле­ни­ях. Яр­кую. Ра­дост­ную. Страш­ную. По­ющую.

В кни­ге най­дёт­ся мно­го че­го на лю­бой воз­раст и на лю­бую жиз­нен­ную си­ту­а­цию, и огра­ни­че­ние лишь од­но — она не по­дой­дёт без­раз­лич­ным лю­дям. Тем, ко­му ни до сво­ей стра­ны, ни до по­э­зии, ни до чувств дру­гих лю­дей во­об­ще де­ла нет, ко­го бес­по­ко­ят лишь его лич­ные ин­те­ре­сы. Этот сбор­ник — ду­шев­ная пе­ре­клич­ка, со­учас­тие, со­пе­ре­жи­ва­ние, срав­не­ние мыс­лей, по­ступ­ков, жиз­нен­ных пу­тей, тво­их и ав­то­ра.

А са­мое важ­ное в том, что здесь вы ощу­ти­те ды­ха­ние на­сто­я­щей По­э­зии, с боль­шой бук­вы, — не­смот­ря на то, что нам твер­дят об её яко­бы вы­рож­де­нии. Мол, пе­ре­ве­лись на­сто­я­щие по­эты, со­вре­мен­ни­ки та­лан­том не бле­щут. Я не знаю, ка­ких со­вре­мен­ни­ков име­ют в ви­ду те, кто это за­яв­ля­ют, и как они опре­де­ля­ют на­ли­чие та­лан­та и его ве­ли­чи­ну. За­то лич­но знаю боль­ших и яр­ких по­этов-со­вре­мен­ни­ков, у ко­то­рых есть всё: и та­лант, и тре­бо­ва­тель­ность к се­бе, и труд­ная судь­ба, всег­да при­да­ю­щая ве­со­мость сло­ву и не­ожи­дан­ный по­во­рот мыс­лям. По­то­му и со­ве­тую об­ра­тить вни­ма­ние на Вла­ди­ми­ра Спек­то­ра и его «Не хо­чет­ся спе­шить…» (фак­ти­чес­ки «Из­бран­ное», по­сколь­ку там со­бра­но луч­шее из его твор­чест­ва).

В кни­ге яв­но ощу­ща­ет­ся, что эта по­э­зия вы­рос­ла не на пус­том мес­те, она проч­но сто­ит на пле­чах не толь­ко клас­си­ков рус­ской ли­те­ра­ту­ры, но и на рус­ском фольк­ло­ре. И, од­на­ко же, она об­жи­га­ет та­ким го­ря­чим ды­ха­ни­ем со­вре­мен­нос­ти, ма­ло то­го — её бо­ле­вых, пы­ла­ю­щих то­чек, буд­то она рож­да­лась под об­стре­лом. Да так оно и есть, кни­га дейст­ви­тель­но рож­да­лась под впе­чат­ле­ни­ем вой­ны, бло­кад­но­го Лу­ган­ска, смер­тей и ощу­ще­ния ка­та­стро­фы: «Я, к со­жа­ленью, ви­дел это, пле­вок ра­кет­ный, ро­ко­вой», «Го­род за­хва­чен в плен вре­ме­нем со­рван­ных крыш», «Сна­ря­ды взры­ва­ют­ся ря­дом, и все мы идём по краю». Ав­то­ру су­ди­лось на се­бе из­ве­дать на­ча­ло всё для­ще­го­ся Апо­ка­лип­си­са, а те­перь и ему, вы­нуж­ден­но­му с болью оста­вить род­ной Лу­ган­ск, и нам, про­жи­ва­ю­щим по ту или дру­гую сто­ро­ну «во­ен­но­го кон­флик­та» (мяг­ко ска­за­но!), уже нет ни­ка­ких сил го­да­ми на­хо­дить­ся в ат­мо­сфе­ре враж­ды, разъ­еди­не­ния и глу­хой чёр­ной зло­бы: «И не­на­висть, оска­лив чёр­ный рот, взры­ва­ет, уби­ва­ет и ка­ле­чит», «Вра­га­ми вдруг ста­ли друзья, и жизнь — суч­ко­ва­той на ощупь». Я уж не го­во­рю о лжи («в по­то­ке но­вос­тей, где толь­ко взгляд от прав­ды до об­ма­на») и о ди­ван­ных ба­та­ли­ях в со­ци­аль­ных се­тях («Там прав­да с врань­ём — на­угад, впе­ре­меш­ку… ви­та­ют в прос­то­рах Фейс­бу­ка»). Все­об­щая не­при­ми­ри­мость на­столь­ко со­впа­да­ет с ат­мо­сфе­рой граж­дан­ской вой­ны, бу­ше­вав­шей в на­ших же кра­ях сто лет на­зад, что уже и не ве­рит­ся, что всё мо­жет кон­чить­ся, ведь озлоб­лен­ность жи­ву­ча…

А ми­ра не бы­ло и нет. По­хо­же, здесь ему не ра­ды.
И эхо но­вой ка­но­на­ды ле­тит, как ба­боч­ка на свет.

Мы до сих пор не по­лу­чи­ли при­вив­ку от не­на­вис­ти (вер­нее, у нас на неё не вы­ра­бо­та­лись ан­ти­те­ла). И не на­учи­лись мы ре­шать во­про­сы жиз­ни и смер­ти пу­тём ми­ра, а не вой­ны. Не зря ав­тор пи­шет о не­сво­бо­де:

Все­му свой срок. И прав­де, и вранью,
и нам с то­бой, жи­ву­щим не в раю,
а здесь, сре­ди ды­ханья не­сво­бо­ды.

Со­вер­шен­но оправ­дан­но в сбор­ни­ке Вла­ди­ми­ра Спек­то­ра по­яв­ля­ют­ся мо­ти­вы -от­зву­ки Ве­ли­кой Оте­чест­вен­ной вой­ны: там ге­рой­ски вое­ва­ли его отец и два по­гиб­ших дя­ди, там в рас­стрель­ных ямах под ду­ла­ми ав­то­ма­тов и в пе­чах ла­ге­рей смер­ти по­гиб­ло мно­го его мир­ной род­ни.

Ну, что с то­го, что не был там, где часть мо­ей род­ни оста­лась. Я во­все «не дав­лю на жа­лость»… Что жа­лость — звёз­дам и крес­там на тех мо­ги­лах, где вой­на в об­ним­ку с быв­ши­ми жи­вы­ми, где вре­мя рас­тво­ря­ет имя, хоть, ка­жет­ся, ещё вид­на тень прав­ды, что по­ка жи­ва (а кто-то ду­мал, что уби­та), но па­мять кро­ви и гра­ни­та всег­да на­деж­ней, чем сло­ва. Ну, что с то­го, что не был там, во мне их боль, на­деж­ды, да­ты… На­зло вра­гам там — со­рок пя­тый! За­брать хо­ти­те? Не от­дам.

Как быть ав­то­ру, всем на­след­ни­кам По­бе­ды, и мне, если и у ме­ня па­мять рас­тёт не на пус­то�