Вся ав­то­мас­тер­ская, все ра­бо­тя­ги об­суж­да­ли но­вость: что Грег Мирс, ко­то­рый и за де­вуш­ка­ми не уха­жи­вал, и бар­да­ки не по­се­щал, — же­нит­ся.

На свою свадьбу Грег Мирс явил­ся креп­ко вы­пив­ши. Все это уви­де­ли.

Вско­ре по­ня­ли, что не­мно­го ошиб­лись: Грег был не «вы­пив­ши», а силь­но пьян. Ну, не от­ме­нять же свадьбу. По­это­му пить ему ста­ра­лись да­вать мень­ше, а же­на его бра­та Мар­ку­са при­нес­ла ста­кан го­ря­че­го мо­ло­ка, за­явив, что от это­го мо­ло­ка опья­не­ние у не­го прой­дёт. Но про­трезв­лять­ся Грег, ви­ди­мо, не очень хо­тел, и мо­ло­ка от­пил чуть-чуть, на па­лец.

Но ему ещё пред­сто­я­ло про­из­нес­ти тост, а гос­тей при­то­па­ло че­ло­век сто. Ну, он вы­шел, стал под­ни­мать и опус­кать на стой­ке мик­ро­фон, за­был про эти­кет и смач­но сплю­нул. По­ка все оша­ра­шен­но ду­ма­ли, что это за хам­ский вы­пад про­тив об­щест­ва, и де­ла­ли вид, что ни­че­го не за­ме­ти­ли, он на­чал неч­ле­но­раз­дель­ную речь.

Го­во­рил скуч­но, но дол­го, иног­да по­ры­вал­ся петь. Да­же объ­явил, что у не­го го­лос как у Эл­ви­са Пре­сли. Речь его со­сто­я­ла из за­ве­ре­ний, что он всех, бук­валь­но всех, лю­бит, а если он ко­го оби­дел, то про­сит прос­тить, но толь­ко что­бы все зна­ли: он не прос­тит ни­ко­го. К кон­цу ре­чи Грег стал скан­ди­ро­вать по­ли­ти­чес­кие ло­зун­ги ти­па «Толь­ко впе­рёд!», «По­ка мы еди­ны, мы не­по­бе­ди­мы!» и «Вмес­те мы смо­жем всё!». Что имен­но мы смо­жем вмес­те, Грег не ска­зал, да и вряд ли сам знал.

Всё шло как обыч­но. Рас­по­ря­ди­тель свадьбы (так в Аме­ри­ке на­зы­ва­ет­ся та­ма­да) Джек Бро­винс го­во­рил тра­ди­ци­он­ные шут­ки, при­зы­вал всех тан­це­вать и быть счаст­ли­вы­ми. А ког­да он то­пал но­га­ми, лос­ку­ток во­лос на его го­ло­ве смеш­но под­пры­ги­вал. Хо­тя од­наж­ды он впол­не удач­но по­шу­тил: мол, если бы на этой свадьбе был гос­по­дин Трамп, то он вы­пил бы вод­ки «Сто­лич­ная» и за­ка­зал му­зы­кан­там рус­скую пес­ню «Ка­тю­ша». Все по­ня­ли на­мёк и так друж­но и гром­ко сме­я­лись, что у не­вес­ти­но­го де­душ­ки встав­ная че­люсть вы­па­ла в ста­кан вис­ки. Так и шло даль­ше: тан­цы, ша­ри­ки, пуб­лич­ные при­зна­ния, ка­кой Грег хо­ро­ший па­рень.

А Грег всё вли­вал в се­бя креп­кий вис­ки «Джон­ни Уокер», вли­вал и вли­вал, и сно­ва по­до­шёл к мик­ро­фо­ну.

— Ко­неч­но, я счаст­лив, вы зна­е­те, сно­ва же­нюсь, но я ни­ко­го не смо­гу так лю­бить, как свою пер­вую же­ну, ко­то­рой нет в жи­вых.

Не­ве­с­та Эли­за­бет пла­ка­ла в окру­же­нии под­руг. Её сест­ра, му­же­по­доб­ная Эль­за, смот­ре­ла на Гре­га с не­на­вистью. А он про­дол­жал:

— Прос­ти ме­ня, Эли­за­бет, но ты не пой­мёшь ме­ня. Я люб­лю те­бя, но я не смо­гу ни­ко­го так лю­бить, как пер­вую же­ну Ан­ну. По­ми­луй ме­ня, Эли�