Отдел поэзии

Николай Денкевиц

Сонеты и блюзы

Сонет 17
  В величии человек сильнее, чем разум — в его низости.
                                   Блез Паскаль

Во власти человек велик в речах,
В любви страдает, как юнец счастливый,
Мечтает о свободе ум пытливый,
Его возвысит только мысль в словах.

Ничтожен человек в своих делах,
Где правит сила, а не справедливость,
И быта нищета, законов лживость,
И мучает его лишь только страх.

По сути человек есть тварь земная.
Он сознаёт, что жалок жизни бег,
И мечется его душа больная.

В величии ничтожен человек.
Он мается, в своих страстях сгорая.
Дано ему прожить короткий век.


Сонет 18
     Теряя себя, мы теряем всё.
         Иоганн Вольфганг Гёте

Порой ты не в ладу с душой своей,
Живёшь покорно по чужой указке,
И носишь на своём лице ты маску.
Твоя душа устала от людей.

Среди страстей и сладостных речей
Поверь в себя и не меняй окраски,
Ведь наша жизнь так далека от сказки,
С душой живи в ладу и будь мудрей.

Но если ты устал от суеты,
Не бойся разорвать свои оковы,
Теряя всех, себя находишь снова.

Когда сжигаешь за собой мосты,
Яснее видится твоя дорога.
Она одна тебе дана от Бога.


Сонет 19
        Одинокому везде пустыня.
                 А. П. Чехов

Ты входишь в мир земной, ступая одиноко,
И боль с рождения несёт душа твоя,
В бессмертие бежит твой дух от бытия
И молит: «Жизнь свою закончи раньше срока».

Напрасно ищешь ты совета у пророка,
Лишь одиночество твоё возвысит «я»,
Гони сомнения, а время — твой судья,
И ты в плену своей судьбы и воли рока.

Лишь в одиночестве парит душа одна,
Твой постигает ум житейские глубины,
И стать самим собой позволит тишина.

Как часто сам с собой ведёшь ты поединок
Безжалостный, но в споре истина важна,
Твой гордый дух и одиночество — едины.


Сонет 20

Боятся смерти те, чья жизнь пуста,
Не презирай её, прими как благо,
Вся наша жизнь — сплошная суета,
Пастух ведёт на бойню наше стадо.

Как много было разных передряг,
Казалось, уж со всеми попрощался,
В глубоком детстве спас тебя рыбак,
В жестоких драках до конца ты дрался.

У жизни есть начало и конец,
Как жёлтый лист кружишься сиротливо,
Ты в этом мире больше не жилец,
Так над землёй склонилась низко ива.

Себя сжигаешь ты в порыве страсти.
«И умираешь; это тоже счастье».


Сонет 21

Красив, так ярок и влюблён в себя,
И с дамами играешь роль плейбоя,
И не дано душе найти покоя,
Как жалит самолюбие — змея.

Чужие судьбы ты ломал шутя,
Умно, людьми, как пешками играя,
С презрением за ними наблюдая,
Но точит червь сомнения тебя.

От зависти чуть прикусив губу
И мне давал ты добрые советы:
«Старо, как мир, писать сейчас сонеты,
Ну кто читает эту лабуду».

Ты в этой жизни жалкий лишь статист,
И от любви погибнешь, как Нарцисс.


Времена года
(Блюзы)

Зимний блюз

Как быстро оттепель прошла, и наступили холода,
Метелью белой вьюжит зима и заметает города.
Тоскливо. Долго длится ночь. Зиме не в силах я помочь.

Скажи, зачем нужна зима и затяжные холода,
И чистый снег слепит глаза, улыбка солнца холодна,
Гулял по улице мороз, и на окне букет из роз?

И лес застыл в оковах льда, стоит такая тишина,
Чарует красотой зима, но возродится вновь весна!
Зимой мне выпал пиковый туз. Господь играет зимний блюз.


Весенний блюз

Пришла весна! Откройте дверь, звенит весёлая капель.
И на дворе стоит апрель, звенит весёлая капель.
Я был когда-то молодым, мечты растаяли, как дым.

А за окном кричат грачи, бегут весенние ручьи.
На солнце греются бичи, бегут весенние ручьи.
И в спину дышит месяц май, веду себя, как шалопай.

А май обманет — в лес уйдёт, в саду черёмуха цветёт.
А май обманет — в лес уйдёт, холодный дождик слёзы льёт.
Весной мне выпал червовый туз. Господь играет весенний блюз.


Летний блюз

Июль вступил в свои права, сведёт с ума меня жара.
Настала знойная пора, сведёт с ума меня жара.
И солнце замедляет ход, а тучи водят хоровод.

А небо хмурится с утра, и дождь не сходит с языка.
А небо хмурится с утра, и слышен гром издалека.
Но налетел вдруг ураган: ведет себя, как уркаган.

Пришла июльская гроза, как роза в небе расцвела!
В потоках летнего дождя — бежит, смеётся детвора.
Мне летом выпал бубновый туз. Господь играет летний блюз.


Осенний блюз

Осенний лес и дятла стук, заросший пруд, так грустно, друг,
Листва венцом легла вокруг, и воздух чист как эха звук,
К воде спускаются мостки — ныряли с них мои дружки.

Осенний лист — предвестник мук, уже пожух цветущий луг,
И журавли летят на юг, и год пройдёт — возврат на круг.
Злорадно смотрит старый пруд, как листья жёлтые гниют.

В моей душе живёт печаль, мне старый пруд немного жаль,
Глаза как пара верных слуг несёт свой крест, храня недуг.
Мне в осень выпал крестовый туз. Господь играет осенний блюз.


Жёлтый блюз

Сердца кричали! Такси уносит мотив печали,
Любовь встречали, глядя в рассвет, мотив печали,
Как старомодный, печальный блюз играли.

Как гвоздь — гость — транзитом вбит в чужой уют,
Дни по клавишам снуют, транзитом вбиты в чужой уют.
Трубач в экстазе — грустно губы целуют
Жесть.

«Шесть» — часы пробили, мой горек путь.
Любовь обратно не вернуть, мой горек путь.
Такси уносит мотив печали — скорость — жуть.
Дробью хлопья.
Остолбенело — светофор, как цапля — белый.


Прощальный блюз

Прощай, его увёз Харон, одна тоска от похорон.
Прощай, наш брат, сыграем блюз, был у него отменный вкус.
Он жизнь любил, теперь вот тлен, одна тоска от чёрных лент.

Играй гитара старый блюз, трубач надулся — важный туз.
Не плачь, гитара, старый блюз, его любили много муз.
Творцом был дан ему талант: был виртуозный музыкант.

А осень мечет жёлтый лист и хулиганский ветра свист.
А осень мечет жёлтый лист, не скажет он: «Ребята, вист!»
Последний гвоздь вбил молоток, на гроб упал земли комок.


Минорный блюз
              Кривое нельзя расправить.
                          Екк. 1:5

Как сон цветной, вспоминаю детство — старый патефон отца,
И летит аргентинское танго, волнует людские сердца.
Как сон цветной, вспоминаю детство — коммунальный запах квартир,
Где на восемь комнат был всего лишь один сортир.

Мы с отцом были в деле, указал мне он истинный путь,
Но на смену гуманной идее поднялась со дна муть.
И «кривое нельзя расправить», грустно смотрит отец с небес
На Россию, где «рыцарями чистогана» управляет бес.

Заметает январская вьюга белым снегом мои следы.
Мой отец, ты всегда со мною, как ангел, хранишь от беды.
И на мир я смотрю, как учил он, через призму прожитых лет.
Мой отец, ты всегда со мною, это я, твой живой портрет.

Баннер Литературно.jpg
Литбюро Натальи Рубановой_илл..jpg

ЛИТЕРАТУРНОЕ БЮРО НАТАЛЬИ РУБАНОВОЙ

 

  • Прозаики

  • Сценаристы

  • Поэты

  • Драматурги

  • Критики

  • Журналисты

 

Консультации
по литературному
письму

 

Помощь в издании книг

 

Литагентское
сопровождение
авторских проектов

покровский собор.jpg
серия ЛБ НР Дольке Вита_Монтажная област
антология лого 300.jpg

 Для рукописей и предложений: vtornik2020@rambler.ru