Я не поэт

Я не поэт,
совсем не поэт.
Пред стихами
настоящих поэтов
я замираю.
Но порою находит,
какие-то вирши слагаю,
И вывожу белой краской
белые строки.
То бишь стих белый
кропаю.
Но то — не стихи,
уверяю.
На все сто.
То мысли мои,
только мысли.
И больше ничто.
Я всего лишь пишу,
как дышу
и внимаю,
Как за околицей осень бредёт,
и листва на заре полыхает.
Как тревожу я на сердце муку,
разгоняю печаль на двоих.
И о том, как в ладонях своих
держал её нежную руку.


Письмо

Милая моя!
Мне часто снишься ты.
Давай с тобою, как когда-то,
увидимся на тихом полустанке,
где, помнится, мы строили мечты.
Вернёмся к ним опять.
И к горизонту поспешим,
туда, — тропинкою всё выше,
там в домике укроемся степном.
И всё опять случится,
всё произойдёт.
А на рассвете дождь пойдёт,
жалобно заплачет жестью крыша,
протянешь руку — ветерок,
и радуги коснешься кончиками
пальцев.
А позже в синем небе близко
появится планета,
и золото волос
увидишь ты у маленького принца.

Наступит день-другой,
на востоке заалеет солнце.
Серебристым шлейфом
эхо пронесётся,
звуком флейты,
паутинкой тонкой
промелькнёт у твоего оконца.

За полесьем, на поляне
ковром рассыплются ромашки,
В лужах заиграют блики.
Сосед-мужик затопит баню,
и песенку затянет.
Хорошо-то как!
Да только
Россия далеко,
и ты совсем далёко.

В моей душе
Твой образ нежный,
тонкий стан.
Светлые Есенина поля,
крынка молока, скамья
у вишни.
Заполошный птичий гам,
церквушка,
марево-туман,
река,
стога,
повозка...
И вдаль несётся лошадь.


Листья осени

Осень акварельной кистью
небрежно
размазала в небе облака.
Кружатся над крышами
листья,
и падают окрест, здесь и там.
Зябко.
Как время, однако, летит...
Ведь недавно ещё
я уступал своё место в метро
старикам,
а теперь мне уступают...
Ну да ладно, чего уж там.
К полудню
в кофейню, что за углом,
заглянул я,
взял чашку горячего кофе.
На столе разложил
охапку листьев, —
её подобрал я по дороге сюда, —
жёлтый лист, оранжевый,
красный,
рыжий с чёрной крапинкой...
Потом я
листья в сумку сложил
аккуратненько.
А за стойкой бармен
под тихую музыку блюза
скучает.
И больше нет никого.
Но вскоре в стеклянную дверь
входит девчушка,
неподалёку садится.
Её профиль на фоне окна
задумчив и грустен.
На столе она раскладывает
листья.
Жёлтый лист, лист оранжевый,
красный,
рыжий с чёрной крапинкой...