Отдел прозы

Эльвира Еникеева

​

Поэт в пустыне

​

Дав­ным-дав­но в да­лёкой пу­с­ты­не по­стро­и­ли Го…

Го­род!

Нет-нет! По­стро­ил хи­жи­ну от­став­ший от ка­ра­ва­на тор­го­вец.

Ка­ра­ван не стал его ждать и по­ки­нул оа­зис ещё до вос­хо­да солн­ца. А тор­го­вец про­спал ран­ний час, ког­да все тро­га­ют­ся. По­то­му что ночь на­про­лёт пи­сал сти­хи.

А ка­ра­ва­ну всё рав­но — пи­шешь ты сти­хи или не пи­шешь. Вре­мя на­ста­ло — от­прав­ляй­ся в путь.

Ког­да солн­це бы­ло уже в зе­ни­те, про­снул­ся наш тор­го­вец. Кро­ме его верб­лю­да и по­кла­жи, ни­ко­го и ни­че­го и ря­дом не бы­ло.

Но не стал он го­ре­вать. У не­го бы­ла во­да, пол­но пес­ка во­круг, не­сколь­ко де­ревь­ев по­бли­зос­ти — со­ору­дил он хи­жи­ну.

Про­ез­жав­шие ми­мо ка­ра­ва­ны ста­ли у жи­те­ля хи­жи­ны оста­нав­ли­вать­ся, он уго­щал их ле­пёш­ка­ми. И не­ко­то­рым так у не­го нра­ви­лось, что они стро­и­ли по­бли­зос­ти свои до­ма.

Так по­явил­ся Го­род.

Од­наж­ды тор­го­вец — точ­нее, уже по­эт, ведь его сти­хи пе­ре­да­ва­лись из уст в ус­та, про­слав­ляя на весь мир его имя, — со­чи­нял ру­баи. И с не­бес осве­ща­ла его ру­ко­пи­си боль­шая све­ча — пол­ная лу­на. В сон кло­ни­ло по­эта, как вдруг…

Как вдруг взор его за­це­пил­ся в тем­но­те за ок­ном за что-то блес­тя­щее. Бро­сив со­чи­не­ния, по­эт по­шел ту­да.

Сколь­ко раз по­эт про­хо­дил ми­мо этой паль­мы! И ни ра­зу не за­ме­тил, что под ней бы­ла но­ра, в ко­то­рой что-то си­я­ет так яр­ко. Лю­бо­пыт­ст­во взя­ло верх над стра­хом, и по­эт ныр­нул ту­да.

Встре­тил его ог­не­ды­ша­щий Дэв и спро­сил:

— Что те­бе на­до?

— Я здесь жи­ву уже тре­тий де­ся­ток лет и не за­ме­чал, что тут бы­ла но­ра.

— Это не но­ра! — пе­ре­бил его Дэв. — Это вход в Цар­ст­во Дра­го­цен­ных Кам­ней. Ты на­шёл его — зна­чит, ты здесь те­перь хо­зя­ин. Но путь че­ло­ве­чес­кий на зем­ле не­до­лог. Те­бе ре­шать, ко­му оста­вить это под­зе­мелье.

Тор­го­вец по­ду­мал-по­ду­мал и ска­зал:

— Кам­ни и зо­ло­то пор­тят лю­дей. Пусть эти со­кро­ви­ща до­ста­нут­ся всем чест­ным лю­дям, но по­не­множ­ку. Каж­до­му, у ко­го доброе серд­це!

Дэв уди­вил­ся, но не стал спо­рить.

Вско­ре тор­гов­ца не ста­ло. Но его сти­хи жи­ли и пе­ре­да­ва­лись из уст в ус­та.

Как-то один юно­ша, под­мас­терье юве­ли­ра, за­чи­ты­вав­ший­ся со­чи­не­ни­я­ми ос­но­ва­те­ля Го­ро­да, про­чёл в не­за­кон­чен­ной ру­ко­пи­си ис­то­рию о тай­ном под­зе­мелье с бо­гат­ст­ва­ми. И ре­шил во что бы то ни ста­ло его отыс­кать!

И, ко­неч­но, отыс­кал. Не ис­пу­гал­ся ни не­из­вест­нос­ти, ни Дэва. Но из всех не­смет­ных со­кро­вищ взял толь­ко не­боль­шой, но очень кра­си­вый ру­бин, крас­ный, как кап­ля кро­ви.

— Боль­ше мне ни­че­го не нуж­но, — с улыб­кой ска­зал он ог­не­ды­ша­ще­му стра­жу.

Воз­вра­тив­шись, юно­ша при­дал ве­щи­це огран­ку и вста­вил в пер­стень. Этот пер­стень он хо­тел по­да­рить до­че­ри бо­га­то­го куп­ца, ко­то­рая час­то за­ка­зы­ва­ла укра­ше­ния у юве­ли­ра. А юно­ша был тай­но в неё влюб­лен, сти­хи ей по­свя­щал, толь­ко она это­го от­че­го-то не за­ме­ча­ла. Но та­кая без­де­луш­ка долж­на бы­ла рас­то­пить её серд­це.

Как бы не так!

— От­ку­да у те­бя этот ка­мень? — вмес­то бла­го­дар­нос­тей спро­си­ла де­вуш­ка. Она же зна­ла, что сам юно­ша бе­ден, хоть и по­мо­га­ет де­лать кра­си­вые ве­щи­цы для бо­га­тых. — Ты украл его?

— Нет, — от­ве­тил он. — Я на­шёл вход в Цар­ст­во Дра­го­цен­ных Кам­ней, о ко­то­ром пи­сал ве­ли­кий по­эт. Там их мно­го, но я взял все­го один.

Дочь куп­ца при­ня­лась рас­спра­ши­вать, где имен­но на­хо­дит­ся вход да как ту­да до­брать­ся. А ве­че­ром от­пра­ви­ла за кам­ня­ми слуг.

Най­ти-то вход они на­шли, а вот взять что-ни­будь!..

Не успе­ли слу­ги жад­ной де­ви­цы на­бить кам­ня­ми и па­ру меш­ков, как спа­лил их сво­им ды­ха­ни­ем ог­не­ды­ша­щий Дэв.

День про­шёл, дру­гой про­шёл. Де­вуш­ка вся из­ве­лась и по­сла­ла дру­гих слуг най­ти пер­вых.

И те то­же не вер­ну­лись.

Тут уж сам ку­пец за­по­доз­рил не­лад­ное. Стал вы­ве­ды­вать у до­че­ри, ку­да она его лю­дей де­ва­ла. Она мя­лась, мя­лась, да и вы­да­ла тай­ну.

Ку­пец как услы­шал о не­смет­ных бо­гат­ст­вах, так сам по­шёл к паль­ме. И то­же из ямы не вер­нул­ся.

И по­полз­ли, слов­но змеи, слу­хи, буд­то есть в оа­зи­се у Го­ро­да вход в Цар­ст­во Дра­го­цен­ных Кам­ней. Бо­гатств там не­ме­ре­но, но брать мож­но толь­ко чуть-чуть. А тех, у ко­го це­ли ко­рыст­ные, спа­лит за­жи­во та­мош­ний страж — ог­не­ды­ша­щий Дэв.

То ли прав­да это, то ли ложь. Мно­го вре­ме­ни-пес­ка утек­ло с той по­ры. Вы­рос под­мас­терье юве­ли­ра, же­нил­ся на прос­той де­вуш­ке и про­сла­вил­ся как ве­ли­кий по­эт — поч­ти та­кой же ве­ли­кий, как ос­но­ва­тель Го­ро­да.

Но всё так же раз­но­цвет­ны­ми це­поч­ка­ми хо­дят по бар­ха­нам ка­ра­ва­ны, а ве­тер сти­ра­ет их сле­ды.

Ибо если пе­сок — это вре­мя, то пу­с­ты­ня — са­ма Бес­ко­неч­ность.