Нина Краснова

Нина Краснова – веселый бубенец современной литературы. До тех пор, пока заливисто, по-скоморошьи, звенит этот бубенец в редакциях журналов, на литературных вечерах и тусовках, стало быть, там есть жизнь. Где нету Нины, там и жизни никакой нету. Там нету поэзии. А сидят мрачные литературные упыри и пьют кровь молодых авторов!

Где нет Нины, там тоска и тщета. Там все умные, но тоскливо умные, как будто уксуса наглотались. А Нина не думает ни о чем. Разве может думать ветер или полевые цветы. А она – не живет, а носится, как ураган, по всему свету, от Рязани, где она родилась и до черта лысого. Носится по Москве, как вихрь.

Скоморох? Городская сумасшедшая? Дурочка с переулочка? Святая?

Впервые я увидел ее на вечере Евтушенко в Политехническом. Я был тогда молод, всех ниспровергал с корабля современности.

Что такое был для меня Евтушенко? Евтушенко тогда у меня ассоциировался со словом кич. И конечно я пошел на его вечер не по своей воле, а вроде как посмеяться. И вот входит на соседний ряд, вся сияя, как весеннее солнце, существо с какой-то невообразимой корзинкой на голове и с цветами. Я спросил у своих приятелей:

- Что это за дурочка? Она в своем уме?

Они как-то даже слегка обиделись на меня и сказали:

- Это не дурочка, а Нина Краснова. Она всех поэтов любит…

Тогда вдруг до меня дошло, что вроде как и Евтушенко – поэт. Пусть иной раз – кич, пусть - пошлость, но раз за него в своей такой уязвимости, наивности и простоте заступилась эта барышня с корзинкой на голове, русалка и блаженная, то, стало быть, все это не спроста, что-то тут, наверное, есть, колдовство, волхование, которое завораживает людей. Заставляет их жить по-другому, не по писанному, не по здравому смыслу, а по неписаным законом. Поэты ведь, что дети. А она – поэт. И Евтушенко тоже поэт. И всех их она любит и жалеет. Потому что Нина – мать-и-мачеха нашего времени.

Она живет чужими переживаниями, жизнями, «каждая задрипанная лошадь» ей интересна. Пишет всегда то о Вознесенском, то о Клюеве, то о Есенине, великом и непутевом земляке своем. От этой непутевости есинской и ее поэтическая непутевость, непричесанность, неправильность ее строк. Она, словно пытается объять необъятное, принять в себя весь мир с его грехами, дураками и толстыми литературными журналами. А когда вдруг чиркнет пару строчек о себе, то такая боль в этих строчках. Боль не узнанного и одинокого существа. И чтобы скрыть эту боль от себя, от людей, чтобы при всех вдруг не завыть по-бабьи, она и бренчит своими бубенчиками на скоморошьем колпаке.

Городская сумасшедшая? Дурочка с переулочка? Святая?

Нина Краснова-догони-ветер, Нина – перекати-поле. Нина – маленькая женщина и большой поэт, куда мчишься ты, дай ответ…

Сестре Тане

Мне сестра читать Есенина

Запрещала, не со зла,

Говорила, до Есенина

Я еще не доросла.

Я брала его украдкою

И, действительно мала,

В сенцах пряталась за кадкою

И читала, как могла,

И писала под Есенина,

Стиль стараясь обрести,

Понимая — до Есенина

Мне еще расти, расти…

Нина Петровна Краснова родилась 15 марта.

С юбилеем тебя, дорогая!