top of page

Отдел поэзии

Freckes
Freckes

Владимир Спектор

В небесах – ни границ, ни Германий

Стихотворения

***

Утренние новости. Семь часов.

Чья-то тревога прошита словами.

Смотрит устало воскресший Иов.

Это не с нами? Нет, это всё с нами.

 

Кажется, память сильней, чем магнит.

Но даже сказки не знают ответа.

Кровью за кровь – это не Айболит.

И в новостях не расскажут про это.

 

 

***

Пыль динамитна, земля не нарядна.

Времени тень – над трубой заводской.

Быль позабыто-легка. Ну и ладно.

Сердце не в клетке, в груди под рукой.

 

Быль не легка, но так быстро забыта…

Быстро, легко. И ни мысли вослед.

Эхо не памяти, а динамита.

Буквы… Слова… Ничего больше нет.

 

 

***

Совсем некстати опера слышна…

Каварадосси с Тоской погибают,

И, как тогда, решает всё война,

В которой музыка звучит по краю

Искусства жить, души не приоткрыв,

И слышать арию, как в небе птицу.

И сквозь войну угадывать мотив,

Что так случайно и легко струится.

 

 

***

Казалось, там оркестр, а это – ветер…

И каждый слышал музыку свою.

Совсем не ветер за нее в ответе –

Вся жизнь стоит у бездны на краю.

 

Всё в свой черёд – звучали и печали,

И эхом в них – родная сторона.

Орудия внезапно замолчали,

Чтоб «Ода к радости» была слышна.

 

 

***

Мои пластинки всё ещё звучат.

Уже не разлюблю. Они во мне.

«Сияла ночь. Луной был полон сад»…

Как хорошо… Но речь не о луне.

 

Мелодию уже не изменить,

Пластинка крутится, поёт труба.

Дорога длится, превращаясь в нить.

Играет джаз. А, кажется, судьба.

 

 

***

На злобу дня… Откуда столько злобы?...

Как разобрать, где правда, где враньё…

И не хватает пониманья, чтобы,

Простив своё, поверить и в твоё. 

 

Понять, что взлёт и сломанные крылья

Как лодка без руля и без ветрил…

Не зря Высоцкий не любил бессилье.

И злобу дня он тоже не любил.

 

 

***

Я – проигрыватель старый, и сквозь хрип во мне слышны

Разноцветные гитары эхом сгинувшей страны.

Я пластинку поменяю, словно в зеркало взгляну.

«Широка страна родная»… Не видать уже страну.

 

Песен время золотое после или до войны…

«Ты да я, да мы с тобою», позабыты, чуть слышны

Эти бодрые напевы, эти слёзы и слова.

Жизнь качнулась вправо-влево… Закружилась голова.

 

Закружился вдоль орбиты мир, теряющий себя,

Кто-то думал: «шито-крыто», не скорбя и не любя.

Но пластинка заиграла, то слышна, то не слышна…

Вместо шумного вокзала – взорванная тишина.

 

 

***

Каждый звучит, как оркестр. Кто – струнный, а кто – духовой.

Хаос внутри и окрест. И я посреди – чуть живой.

Кто-то играет «на бис», а кто-то поёт «мимо нот»…

Полуоглохшая жизнь молча сквозь слёзы поёт…

 

 

***

Вечно тайный обоз желаний,

Продвигаясь, уходит в тень.

В небесах – ни границ, ни Германий,

Тень чужая, где всё – мишень.

 

Тень чужая глаза неволит.

Воздух – будто сырой магнит.

И взрывною волной сквозь поле,

Как сквозь память, судьба летит…

 

 

***

«Остановка Вылезайка» – говорила в детстве мама,

И трамвайное движенье громыхало позади.

Позади уже так много – за горами за лесами,

За небесными холмами тает эхо «выходи»!..

 

Тает эхо дней воскресных, парка Горького виденье,

Замирающий в пространстве незабытый перестук.

То трамвайный, то сердечный сквозь судьбу и день весенний.

Остановка Вылезайка, где казалось: время – друг…

 

 

***

По четвергам давно нет рыбных дней.

Остались в прошлом, погрузились в Лету

Столовые, где рыбные котлеты

Сквозь годы кажутся сейчас вкусней.

 

А было всё – впопад и невпопад,

И горечью приправленная пресность.

Собою прикрывала неизвестность,

В которой не котлеты – дни горчат…

 

 

***

На перекрёстке, в киоске, где всё на продажу,

Там чьи-то мечты превратились в игрушки,

И чьих-то печалей пряжа, незримая даже, –

Она для желаний заветных ловушка.

 

Грехи, как надежды прежде, легко продаются.

Вчерашние тени – в программе на завтра.

Вернутся, чтоб память стыла подарком на блюдце.

В котором вся жизнь – отраженье стоп-кадра.

 

 

***

За мною вдоль линии страха,

Далёких и близких обид,

С какою-то скоростью Маха

Ракета сомнений летит.

 

Сомнения душу тревожат.

Узнать бы, что там, вдалеке…

Любовь не сдаётся? Я тоже

У времени на сквозняке.

 

 

***

По ходу пьесы, где маршрут судьбы

С автобусным маршрутом схож,

Где всё от «вдруг» до «если б, да кабы»,

Вокруг да около – «не трожь»!

 

Не трожь, не бойся, хоть пекут глаза,

Ведь в этой пьесе ты герой.

Маршрут проложен прямо в небеса,

Где первым может стать второй.

 

 

***

Памятник рукотворный, падая, видит небо.

В небе – своё отраженье, с вечными облаками,

Светлыми именами, эхом Бориса и Глеба.

Те, кто за ними – над нами и неизменно - с нами.

 

Не предавая память, небом наполнив площадь,

Памятнику просторно, даже когда невозможно

В эту беду поверить, да и понять не проще...

Бьют молотками, тянут через войну и таможню.

 

 

***

Проскочив сквозь беду и вражду, попадаю, незнамо куда.

Вдоль забытого неба иду. А навстречу – беда и вражда.

Снова слышится: так и не так, в небе очередь. Стон, автомат.

Под рубашкой пробитой – сквозняк, и вражда – хоть вперед, хоть назад.

 

 

***

Закончится всё – и война, и беда,

Не раньше, не позже. В свой срок.

Но тех, кто ушёл в никуда навсегда,

Утешит ли этот итог?

 

И, всё же, сквозь слёзы родни и страны,

Сквозь памяти строгий салют

Виднеется правда осколком луны,

И правду победой зовут…

 

***

 

А через год всё будет в прошлом.

Наступит правда новых мифов,

Таких же точно, но моложе,

Иных порывов и мотивов…

 

Вдоль улиц, как мороз по коже,

Улыбки те же, но другие.

А, вдруг, и нам с тобою тоже

Прохожие и мостовые

 

Подарят радость узнаванья

И чувство дивное – мы дома…

А вечер, поздний или ранний,

Узнает, как своих знакомых.

 

 

***

Прохожу вдоль неузнанных лиц.

Напевая, меняю пластинку.

Не с судьбой, и не в шахматах – блиц.

Это прошлых фантазий починка.

 

Там вещает, прощаясь, ФМ

Отражением странной эпохи.

Растворяюсь почти что совсем

В той стране, как в неузнанном вздохе.

 

 

***

Время «ч» - пора платить, за приём и угощенье.

Время «быть или не быть», где прощанье, как прощенье.

Где дороже денег – свет и любви счастливый случай…

Даже, если счастья нет, (если есть, конечно, лучше),

 

Время падающих звёзд, пары слов про то и это,

Где ответом стал вопрос, и его дороже нету.

Где разбитых чашек клей ранит душу или кожу.

Где о нём или о ней – нет важней и нет дороже…

 

 

***

Никто ничего не знает. Никто никому не нужен.

И, если не пойман, значит, никто и не скажет: «Вор».

А пуля летит по краю, и к сердцу всё ближе стужа,

Удача для бедных плачет, и целится злость в упор.

 

Вчерашние разговоры – за пазухой у прощанья,

И дольше всего надежда играет чужую роль.

Все знают, что час – не скоро, и позднее станет ранним,

Где «с краю» – почти как «между», и выстрелом стал пароль.

 

 

***

А если время – как большой цветок,

Что виден детям, взрослым, старикам?

Но только тем, кто близок, хоть далёк,

К парящим в белом свете облакам…

 

Кто слышит небо, вовсе не чудак.

Там времени сквозящий аромат

Даёт сигнал - всё так или не так,

Куда нам плыть – вперед или назад…

fon.jpg
Комментарии (1)

Guest
Jul 09

Современные стихи. Строки вереницей слов проникают в сердце, душу... СПАСИБО!

Лайк
Баннер мини в СМИ!_Литагентство Рубановой
антология лого
серия ЛБ НР Дольке Вита
Скачать плейлист
bottom of page